Mi amor,...

Mi amor,
aunque fuera posible
tocarte en el vals que viene después de la tormenta,
los poemas más viejos del mundo nos dirían
que hemos acabado con los pájaros,
que no hay pájaros,
que ya nadie predice la lluvia
en las mañanas grises que pasamos el uno frente al otro,
como ahora, sonriendo
y sin nada que hacer.