Si no es la muerte blanca y frágil

Te escribo por todo tu cuerpo y los instantes

conservados que aumentan a la sombra
de este lugar caníbal.
Te dibujo por encima del silencio

que frecuento

si atravieso espejos infinitos,
porque

eres allí el movimiento perdido en las palabras

que regresan
hacia el borde de la nada 

y porque eres aquí

la distancia débil que va

de tu recuerdo al espacio.

Te construyo de humo,

te imagino acariciando el disfraz de mi propia silueta.
Te separo del mundo

 y te convierto

en el ritmo prodigioso al que estalla la luz

con símbolos que sólo a mí me pertenecen.
Trazo por el aire
el universo entero de tu huella.

Sostengo con la punta de los dedos

los minutos rotos
y  busco a la deriva el norte del que huyes,
la forma que no existe, el tiempo puro,
el horizonte intacto,
pero si no es la muerte blanca y frágil de tu pelo

es el viento desgarrando en mi conciencia alguna nube,

es la voz que no pronuncias  

cada vez que llueve o

cada segundo quebrado,
es la inocencia desnuda ante el conocimiento salvaje
del amor,

son los cadáveres de las estrellas

que señalan

entonces tu paisaje.